Grazielli Massafera provoca em mim os instintos mais primitivos. Tenho ganas de fazer com ela o que a camarilha do seu companheiro de erres caipiras fez com o país. Talvez por isso, abrir a “Playboy” de 30 anos com a namoradinha do (Big Brother) Brasil na capa é, por motivo diverso, como sintonizar a Comissão de Ética e as CPIs: tem muita coisa que a gente preferia nem ver. Vê-las nos expõe ao nosso próprio fracasso.

Grazielli Massafera me dá medo. Não tenho mais saúde para isso. Ela tem. Tem uma beleza farta, risonha, leiteira, de campônia carcamana, traduzida nas fotos quase pudicas de Nana Moraes, como aquelas em que, peladona, colhe flores ou contracena com um coelhinho. Seu sucesso no reality show tem a ver com isso, claro. Entretanto, como assinala o texto da revista, advém também do fato de ela ser dotada de senso de humor.

Grazielli Massafera é uma excelência, de fato e de direito. Acrescento uma qualidade importante para ela ter se tornado “a mulher mais cobiçada do Brasil”, como apregoa a “Playboy”, ao menos, claro, até a entrada em cena da fidelíssima Renilda do Valério: Grazi jogou limpo, na TV e na negociação para posar nua. Ganhou as boladas valorizando o que era dela, a simpatia e o corpão, e não a tão profanada coisa pública.

Grazielli Massafera, com seu nome forte, à la Gina Lollobrigida, ilustra à perfeição esta minha velha convicção de que tem troços que é melhor não ver. Tá certo, eles existem, ok, ok, mas é melhor não bulir com forças além de nossa compreensão, daí o primitivismo dos instintos, o medo. Durante o último BBB, quando ela aparecia, eu deixava a família na sala assistindo ao programa e preferia ir tomar um copo de água com açúcar na cozinha.

Melhor teria sido não vê-la (apropriadamente) no verso do pôster central da revista, de costas, cabelão louro solto, panela na mão, uma minúscula calcinha transparente enfiada na base aliada. Melhor nem ver. Com mulheres como ela, o mal-estar surge ainda que elas estejam metidas num escafandro. Ficamos, os machos sensíveis, impotentes como submarinistas russos, sem ar, enroscados numa profundeza além de qualquer resgate.

Vale para a Grazi, para a Alinne Moraes, para a Cléo Pires, para a Taís Araújo, para a Luana Piovani. Contemplá-las por muito tempo azeda o dia — atenção para mais uma metáfora besta, senhor presidente — do velho leão da savana que cochila e espanta moscas em nosso peito. Dá desgosto, causa aborrecimento, deprime, brocha. Mulheres assim fazem parte da categoria “não pode”: deveriam ser interditadas pela Saúde Pública mental.

Parece contraditório admirar algo a ponto de querer distância, mesmo visual? Nem um pouco. Tentei achar algumas palavras do meu xará Schopenhauer para me animar, fornir este texto e afetar alguma respeitabilidade. Porém, sob o impacto da “Playboy”, não localizei o trecho de “O mundo como vontade e representação”. Se a memória não me falha, e ela falha cada vez mais, o alemão escreveu que toda beleza tem algo de inumana.

Num registro diferente, Herbert Vianna captou o espírito da coisa na letra de “Seguindo estrelas”, em especial no verso “pra não tocá-la, melhor nem vê-la”. A beleza, no final das contas, é algo intangível — até para o Allan, que está pegando a Grazi. Segundo alguns filósofos, porque a beleza está na reação provocada e não no objeto que a provoca. Falo de mulheres, e a quem agradar cabe a substituição por homens, lógico, inclusive porque o mesmo cacoete se aplica a outros objetos do desejo. Obras de arte, por exemplo.

Louvei aqui, no ano passado, o voluptuoso “olhar Scarlett”. Por coincidência, a srta. Johansson responde às “20 P”(erguntas) na edição que tem a Grazi na capa. No papo, ela admite sua voracidade. “Eu olho para as pessoas o tempo todo, especialmente no metrô”, diz. “Simplesmente não consigo deixar de olhar o que as pessoas fazem quando não sabem que estão sendo olhadas.” Scarlett é “não pode” pelo conjunto da filmografia.

O caraoquê em “Encontros e desencontros”, por exemplo, está desde sempre inscrito entre as grandes cenas do cinema que é melhor não ver: ela cantando “I’m special, so special” (de “Brass in pocket”, dos Pretenders) olhando para o Bill Murray é torturante. O ponto de “Moça com brinco de pérola” no qual, a pedido de Colin Firth, ela morde os lábios para umedecê-los, também. Vale em erotismo a obra completa de Nagisa Oshima.

Outro exemplo. Keira Knightley em “Simplesmente amor”. Sua personagem desconfia que o melhor amigo de seu marido a odeia — somos inclusive levados a acreditar ser ele gay — e por isso os enrola para não mostrar a fita que fez na cerimônia de casamento. Ela vai tomar satisfações, descobre o vídeo numa estante, põe para rodar e descobre que, na verdade, o sujeito havia filmado uma ode à sua beleza, estrela única dos enquadramentos. O rosto de Keira, feliz na telinha, desconcertado na telona, é de deixar de mau humor.

Citei dois casos sérios recentes, mas a história do cinema está cheia de momentos-fetiche: Salma Hayek dançando antes de virar vampira, Julia Roberts experimentando chapéus ao som de “Brown eyed girl”, Audrey Hepburn comendo sanduíche em frente à vitrine da Tiffany’s, Ava Gardner respirando. Diante delas, atraído e incomodado na mesma medida, vivo num daqueles universos de Borges, no qual a ferida precede o golpe.

Fonte: Jornal O Globo/Colunas/Arthur Dapieve

Beijinhos...Cá